Com A Corda P’lo Pescoço | Maria Albertina Natividade da Purificação

 

 

 

 

 

 

 

Perdi-me no fuso horário

Não consigo adormecer

Tenho os sonos ao contrário

Até me mete aflição

Só se eu cá os combater

Com uma medicação

 

Vai-se a ver durante o dia

Só me apetece dormir

Ganho então uma alergia

Mas se ainda assim batalho

Só me apetece fugir

Ao invés de ir p’ró trabalho

 

Mas lá vou eu lavar escadas

Às vezes ando lonjuras

E tenho as pernas cansadas

Doí-me a espinha, ando curvada

Ai que até me dão tonturas

Pois se estou contrariada

 

E penso na minha vida

Nas minhas fracas pensões

Ponho-me desiludida

Que o destino é incerto

Pago tudo às prestações

E nunca me precipito

P’ra ajudar o meu Alberto

Que também anda aflito

 

E se nunca o desamparo

Fartamos de trabalhar

Pois está tudo muito caro

Tudo p’la hora da morte

E o que só faço é pensar

Que afinal não temos sorte

 

E ponho-me a matutar

Dá-me então uma espertina

Não me consigo ir deitar

Mas que grande sofrimento

Que a ti Maria Albertina

Faz contas ao orçamento

 

Ouve-se um fado menor

Que este destino é velhaco

Vamos de mal a pior

E só temos arrelias

Vai-se a ver que o Cavaco

Também se andava a queixar

Vive das economias

P’ra se puder governar

 

E por este caminhar

Ainda perde as esperanças

E ao depois fica repeso

Quando acabar por gastar

As suas pobres poupanças

Das aplicações bancárias

E se acaso ficar teso

Não tem como fazer frente

Às despesas extraordinárias

Coitado do presidente

 

De resto a nada me nego

Que assim mesmo tem que ser

Já pus o oiro do prego

Bebi uns poucos canecos

E o que tenho p’ra vender

São uns pequenos tarecos

 

E ando sempre agoniada

Por conta das ralações

Pois se vivo endividada

Mais não me posso esticar

Sonho com o euro milhões

Sem sequer poder jogar

 

Às vezes faço um balanço

E dou por mim a sonhar

Que ando p’raí no gamanço

Pois se até sou rabitesa

E acabo por acordar

Afinal sobressaltada

Pensando eu que já estou presa

Que ao fugir fui apanhada

 

E não tenho escapatória

Dou voltas à minha tola

Mas é sempre a mesma história

E até percebo o porquê

Se me puser à esmola

Nem tenho pois quem me dê

 

Que anda tudo pendurado

Com a corda p’lo pescoço

Pois não chega o ordenado

Pobre povo português

Vai tudo até ao caroço

E a sardinha dá p’ra três

 

 

 

ILUSTRAÇÃO/ARTE DE MIGUEL MATOS